第52章 模糊的剪影（第1页）

风，是刀子磨快了刃，从北边光秃秃的野地里刮过来，带着哨音，钻进断墙的豁口，钻进陈默骨头缝里。

雨，是天上泼下来的冰水，混着城市飘过来的煤灰和尘土，砸在脸上，生疼。荒地像一块巨大的、生了烂疮的皮，裸露着碎石、冻硬的泥块和去年冬天就死透了的枯草根。陈默蜷在这块烂皮的角落里，背靠着那堵半塌的、糊满黄泥和不知名污渍的断墙。

墙根下积着一洼浑浊的冰水，映不出天光，只映出他一个模糊的、佝偻的影子。

冷。冷得像赤脚踩在烧红的铁板上，只是那铁板是冰做的。寒气不是从外面来的，是从骨头芯子里往外冒，带着一股铁锈的腥气。他身上那件破棉袄，棉花早就板结了，硬得像块铁板，挡不住风，也存不住一丝热气。

风一吹，破布条子就飘起来，露出底下冻得发紫的皮肉，上面布满了冻疮裂开的口子，像干旱大地上的龟裂，翻着惨白的肉芽，渗着暗红的血水，又被冷风一吹，凝成暗紫色的冰晶。脚是光着的，踩在碎石和冻土上。

脚底板早就烂了，被石头硌破，被冰碴划开，结了痂，又裂开，血和泥混在一起，冻成硬壳，踩在地上，每一步都像踩在碎玻璃上。

但他感觉不到疼。疼是活人的感觉，他觉得自己像块石头，一块被扔在荒地里等死的石头。

只有眼睛是活的。那双眼睛陷在深得吓人的眼窝里，像两口枯井，但井底却烧着两簇幽暗的火苗。那火苗不旺，却异常执着，穿透迷蒙的雨幕，刺破沉沉的夜色，死死地、一眨不眨地钉在远处那栋巨大的、灰黑色的建筑上——那个由废弃仓库改成的临时隔离点。像一座巨大的、沉默的坟墓。

他的目光，像两根冰冷的铁钎，穿透风雨，穿透距离，精准地钉在建筑高处，一扇小小的、装着毛玻璃的窗户上。那是林旭病房的窗户。

那扇窗，是这巨大坟墓上唯一一个透气孔，也是连接两个被活生生撕开的世界的一道细得几乎看不见的裂缝。大部分时候，它只是一个模糊的、灰暗的方块，像一块蒙着厚厚灰尘的劣质玻璃，映着外面同样灰暗的天光。

陈默的全部生命，就系在这扇模糊的窗户上。

他像一尊被遗忘在荒野里的石像，任凭风吹雨打，任凭饥饿和寒冷像蛆虫一样啃噬他的血肉，唯有那投向窗户的目光，亮得惊人，也冷得惊人。

那目光里没有泪，没有哀求，只有一种近乎野兽般的、原始的执拗。他在等。等一个影子。一个属于林旭的影子。

偶尔，非常偶尔。当窗内有人影走动，或者里面惨白的灯光恰好打在窗户上，角度刁钻地穿透了毛玻璃的阻隔时，他能看到窗玻璃上投射出晃动的、模糊的人影轮廓。那些影子被毛玻璃扭曲、拉长、变形，像水底晃动的鬼影，又像皮影戏里失真的、面目模糊的剪影。苍白，晃动，无声无息。

每当这时，陈默那具如同冻僵的尸体般的身体，会猛地一颤！像被无形的电流击中。他佝偻的脊背瞬间绷直，脖子梗着，头颅以一种近乎折断的角度昂起，深陷的眼窝里，那两簇幽火骤然爆发出骇人的光亮！他死死地、一眨不眨地瞪着那晃动的模糊人影！

连呼吸都忘了，胸膛里那颗冻僵的心脏，却像被一只冰冷的手狠狠攥住，又猛地松开，在空腔里疯狂地、毫无章法地撞击着肋骨，发出擂鼓般的闷响。

他在辨认。

哪个影子是林旭？

是那个略显佝偻、动作迟缓得像生锈机器人的？还是那个平躺着、几乎纹丝不动、像一具被白布覆盖的尸体的？或者是那个被几个更清晰、动作更利落的白影子围在中间、似乎在遭受某种摆弄的？

他的眼睛瞪得几乎要裂开，布满血丝的眼球像两颗烧红的煤球，死死追踪着每一个影子的轨迹，分析着每一个轮廓的细微差别，揣摩着每一个动作的含义。